Osiris

Era de madrugada. Me arrastraba dentro de la mampara climatizada (climatizada a la par que Siberia en pleno febrero).
De repente mis sentidos arácnidos me advierten de la inminente caída de un boli de una mesa.
Atléticamente me estiro y alargo para asestarle una real patada con la intención de ponerlo en órbita como un Soyuz cualquiera.

Silencio.

Dos segundos después el boli yace en el suelo, y yo doy rígidos saltitos agarrándome el muslo a la altura del glúteo ante el tirón al que me había sucumbido al intentar patear un insignificante bolígrafo.

Ahí estaba yo, todo un ingeniero, a las cuatro de la mañana, pelándome de frío, cojeando e insultando a un objeto inanimado.

¡Necesito las vacaciones! (por cierto, hay cambio de planes).