La libertad del copyright

Algunos de mis amigos y conocidos saben que soy un empedernido de la Wikipedia. Me gusta pasar tiempo trabajando en ella porque creo en el proyecto y me parece una de las pocas propuestas que merezcan la pena de los últimos años.

Hace tiempo, recuerdo que decían que toda la sabiduría está en Internet. Que puedes encontrar cualquier cosa. Que es la Biblioteca Universal. Actualmente Internet es un batiburrillo de información. Creo que fue Gonzo el que un día dijo que lo mejor de Internet es que puede escribir cualquiera, y lo peor es que puede escribir cualquiera.

En estos tiempos de más acá, tener un sitio de referencia donde buscar en Internet me parece fundamental. Un sitio creíble y de reputada fama.

Eso es lo que intenta ser la Wikipedia. Que lo consiga o no es otro tema, pero eso es lo que intentan miles de colaboradores desinteresados, como corresponde a una ONG.

Uno de los problemas de las colaboraciones en la Wikipedia es la reticencia a la licencia libre de los contenidos. Esta licencia da permiso incluso para la utilización comercial de los mismos.

El problema ha venido cuando unos cuantos wikipedistas nos hemos dado cuenta de que el artículo de Juan Carlos I tenía una foto bastante paupérrima del personaje. Siendo españoles, qué menos que poner una foto de esas oficiales en las que el rey sale con sus medallitas y su traje con galones y demás. Viste mucho más y está mucho más guapetón que en las monedas de dos euros, donde va a parar.

Acudí a la web de la Casa Real de España en busca de alguna foto de ese estilo. Encontré algunas pero tenían "© Casa de Su Majestad el Rey". "No pasa nada" pensé, así que envié un mensaje electrónico con un modelo estándar de petición de reproducción de contenido de la Wikipedia.

Eso fue el cuatro de noviembre. La contestación la he recibido hoy negándome la utilización de las imágenes porque "sólo se otorga en casos en que el formato de publicación y los textos y materiales que acompañan al material gráfico son aprobados y no son susceptibles de alteraciones futuras".

Así pues se podría utilizar la imagen en una revista porque no se puede modificar a posteriori (como si no se le pudiera dibujar bigote al Rey en la revista) pero no en la Wikipedia.

Muchas veces al pedir reproducción de contenidos, la gente se niega. Es algo comprensible, cada uno es dueño de sus creaciones y puede utilizarlas como quiera. ¿pero de quién debería ser la propiedad de una foto oficial del Rey? ¿de quien hace la foto? ¿del propio Rey? ¿de quien les paga a ambos?

El caso es que si el copyright es de un ente público, en concreto "© Casa de Su Majestad el Rey", ¿entonces es mía? Pues coñe, me gustaría utilizar la imagen de mi más alto representante mundial para mis proyectos, y más cuando alego que es un proyecto social, libre y auspiciado por una ONG. Eso es lo que me molesta, que le pague los gallumbos y los pañales del nieto y no pueda ni utilizar su imagen, ¡¡Y más cuando esas fotos están hechas con dinero público!! ¡¡Incluso esa web es pública!!

Para mí la imagen del Rey de España es tan pública como una carretera, un colegio o un ayuntamiento. Y creo que como tal debería ser del pueblo y poder usarse para sus proyectos.

I have no time dude!

Últimamente tengo mucho de qué hablar. Tengo varios temas bajo la manga de los que escribir. Las idas y venidas al cagadero son frctíferas. Lamentablemente lo que no tengo apenas es tiempo.

En las últimas semanas he pasado por un concierto, una exfoliación por todo lo alto con vinoterapia, una Lan Party, un inicio de curso de programación (¡vuelvo a ser universitario!), la finalización de un curso de inglés, una pateada antológica por Barna, trabajo, noches de lujuriosa pasión y alguna cosilla más.

En casa se me acumulan los capítulos de House y Perdidos, además de estar encolando películas por ver con los amigos.

Siempre he tenido la sensación de no aprovechar mi tiempo, de poder hacer más cosas. He erradicado totalmente las siestas soporíferas de horas, que han sido sustituidas por escaramuzas esporádicas con la almohada, pero aún así me hacen falta un par de horas más al día, para poder jugar, leer, o wikipediar más.

No estoy especialmente cansado, pero me apetece sentarme en un café sin nada por tener que hacer. Simplemente bebiendo cerveza y haciendo fotos hasta que esté tan borracho que no pare de reír.

Y reír.

Y reír.

Ace of spades

Orgasmo

 

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Frases que dice la gente

... y que damos por sentenciadas.

No sé si es que yo soy demasiado observador, tiquismiquis o directamente tocapelotas, pero la gente debería pensar lo que oye y cuestionarlo.

Este sábado escuché una vez más aquello de "no te va a hacer daño, es cien por cien natural". Y me puse a analizarlo con mi compañera de viaje. Como conclusión, creo que estuvo a punto de enviarme a la mierda, pero hace tiempo que sobrevivo con esa sensación en mis conversaciones.

Volviendo al tema de la frase, siempre he querido contestarla con un "pues las ortigas son cien por cien naturales y no me las pongo de desodorante". ¿O es que una infusión no te puede sentar mal? porque yo creo que soy capaz de hacerte un caldito que te siente como un tiro al hígado con unas setas totalmente naturales...

O como esos productos que sirven para todo. Lo mismo te curan un eccema que te apañan una crema para la cena. No me extrañaría ver un supositorio de aloe vera o unas tiritas con aceite de oliva...

Y es que quizás deberíamos diferenciar entre lo que es bueno por algo y lo que es bueno porque sí. Pero yo sólo soy un tocapelotas.

Estrés vacacional

Hace días que no escribo. Ni cuelgo fotos.

Estoy de vacaciones. Estoy algo estresado. Debo ser el único gilipollas que tiene estrés en las vacaciones y no después.

Quiero aprovechar tanto mis vacaciones que no paro en todo el día. Las próximas tienen que ser diferentes, o me atrinchero en mi casa y veo todos las pelis que pueda o me voy yo sólo de vacaciones por ahí a perderme por una ciudad. Ya veremos.

De momento estoy ocupado con un proyecto que me parece importante y que vale la pena: el wiki-reto, una forma de motivarse a escribir en la wikipedia en castellano. Y así repaso otras lenguas traduciendo, como el catalán, el francés o (el siempre deseado) inglés.

Mientras, birra se ha apoderado de mi cama muy a mi pesar y me sigo sorprendiendo de la estupidez de la gente que no relaciona las inundaciones en Galicia con los incendios de este verano.

Legueando

IE7

¡Ahora!

¡Ahora quiero yo ver a todos los que seguían usando Internet Explorer! 

¡Ahora se preguntarán como han podido vivir sin pestañas, sin lector de RSS y sin antialiasing en las fuentes!

¡MHUaUHAUhAuhauhaUHAUhAUhaU! 

Hasta los mismísimos

Pero vamos a ver alma de cántaro...

¿Quién cojones me ha preguntado si quería que las natillas danone tuvieran "más sabor con un 10% menos de azúcar"?
¡Saben diferente!
¡Ya no son mis natillas de toda la vida!

¡Estoy harto de la moda de la comida sana!
¡¡No quiero los yogures light, ni el jamón sin sal, ni la leche con omega-3 ni vitaminas ni extras varios!!

Quizás la gente no sabe que la gran mayoría del calcio extra que se le mete a la leche sale intacto váter abajo, ni que para que los huevos y la leche tengan omega-3 lo que hacen es darles de comer proteínas de pescado (después de lo que pasó con las vacas locas...).

Cuando iba al cole siempre almorzaba y merendaba un bocata de embutido (pese que mi madre estaba el doble de ocupada que otros padres) y pese a tener toda su grasa y sus cosas "malas" creo firmemente que es muchísimo mejor que un donut, una cocacola y un bote de jugo frutas y verduras trituradas (que te aporta todas las vitaminas que necesitas en un día).

Les den por el culo a los lactobacillos, yo me quedo con mi bocata de tortilla de patatas (con tomate refregado), mi fuet y mi birra. Panda de capullos redomados...

Termina el finde, empieza la dura, larga y fría semana.

Domingo de noticias

Un rato viendo las noticias:

Zapatero vuelve a sugerir al PP que se unan en su proceso de paz, Rajoy responde que no se puede hablar con los terroristas (1) y jugar así con las víctimas (2), y que sólo se acuerda de él cuando tiene problemas (3).

(1) Seguro que al señor Rajoy se le ha olvidado las visitas a Suiza de Aznar durante su mandato.
(2) Sacar tullidos por las calles de Madrid como método de protesta quizás no es jugar con las víctimas.
(3) Pobrecito.


Proyecto para cobrar nuevas tasas para financiar el cine español.
He escuchado una opinión de un señor que ha dado con la clave EMHO, "[me parece bien] si lo que se subvenciona es cultura, no espectáculo".
¿Hay que dar dinero para la próxima entrega de Torrente? ¿El cine español es tan importante como para dedicarle tantos recursos? ¿Sería igual de provechoso para la Sociedad que se saneara la Seguridad Social con ese dinero?


La gente abuchea al Seleccionador Nacional de Fútbol por el resutlado del partido ante Suecia.
Parece que nadie se da cuenta que nuestra selección es multicampeona en categorías inferiores. ¿Dónde están esos "jóvenes prometedores"? ¿Es que nadie se da cuenta de que si en la primera divisón sólo juegan unos españoles paquetes en la selección sólo habrá paquetes? ¿Volverán a cambiar de seleccionar por enésima vez para ver si pasamos de cuartos?


Mejor me voy a ver Humor Amarillo que es más serio.

Una tarde en el parque

Son las siete de la tarde. Estoy en un parque cercano a mi casa. Sentado en un banco, sólo y escuchando un antiguo disco de Los Planetas. Los susurros que escucho me aletargan aunque me los sepa de memoria.

Detrás tengo un jardín de césped que se extiende de tal forma que casi me inunda. Luce con ese verde especial, apagado y reluciente que únicamente puede tener a esta hora.

Perpendicularmente a mi mirada transcurre un amplio camino curvo que tiene otros bancos como el mío.

Miro a mi izquierda y, sentados, hay una pareja de jóvenes que se miran mientras se acarician las manos.

A él le recuerda a una antigua novia que tuvo un verano. En realidad tan sólo fue un mes de julio, cuando fue con sus amigos a Ibiza. Ellos tenían una novia cada noche, entre alcohol y drogas blandas. Él se quedaba sentado en una cala pensando en ella.

Se vieron sólo ocho días y únicamente él creía que eran novios. Ella andaba demasiado ocupada con otro chico: un camarero de un chiringuito de playa. Era el primer verano de este. Había venido directamente de Girona, harto de ver a su padre maltratar a su madre, y tras una gran bronca familiar había decidido marcharse. Su madre lo echaba de menos. Años más tarde moriría sin habérselo dicho jamás.

Ahora el camarero lidiaba con un trabajo poco agradecido y una cuarentona malagueña, que vivía en la isla desde hacía doce años, tras divorciarse.

La chica del banco le mira como se mira al que crees el amor de tu vida. Concretamente es su cuarto amor de su vida. Pero estaba vez sabe que es el verdadero, exactamente igual que las cuatro anteriores veces. Esta vez le saldrá aparentemente bien. Se casarán.

En el convite de bodas una camarera se quedará embarazada en los lavabos, se servirá tinto reserva de la Rioja y el tío materno de ella se reenganchará al tabaco.

Tendrán una hija rubia a los tres años que estudiará Derecho. Él recordará en cada encuentro sexual con ella la mágica cala de Ibiza. Se comprarán un monovolumen diesel.

Por el camino llega andando lentamente una señora. Tendrá unos setenta años. El médico Suárez le ha recomendado pasear, ignorando que sus rodillas tardarán veinte paseos más en ceder al peso de los años. A ella le gusta hacerlo a esta hora para evitar el calor.

Camina ajena a sus últimos pasos horizontales, como si la vida de alrededor no fuese con ella. Hacía tiempo que no vivía en el mismo lugar que los demás, pese a compartir espacio.

Ahora está recordando a Francisco, su amor de juventud. Rememora con chiribitas en los ojos los besos que se daban en la era, a escondidas de su padre, un regio terrateniente venido a menos. Realmente ella nunca se besó con Francisco, pero años de creerlo han fijado realidades en sus recuerdos.

Francisco se marchó al servicio militar y nunca volvió. No se fijó en ella jamás, excepto para comentar jocosamente con sus amigos sobre la chica cejijunta a la que le faltaba un dedo en su mano izquierda. Fue votante de UCD. Murió hace tres años, sordo y sin hijos: le faltaba un testículo y el otro era totalmente estéril. Ella nunca lo sabrá, pero da igual, en su mente el joven Francisco tiene los dos testículos perfectamente útiles.

Giro a mi derecha. De pie delante de un banco está un chico joven. Calza unos tejanos recién planchados y se ha peinado con un poco de gomina, para intentar dominar inútilmente un remolino en la coronilla. Todo ello le da un aspecto peculiar.

Está esperando a coNejitA_PlayBoy_69. Han quedado en el parque. Él se ha puesto lentillas.

Ella no irá, tiene vergüenza y desinterés a partes casi iguales.

Él ha discutido con su madre antes de marcharse. Ella le ha gritado. Él le ha gritado. Ahora ella llora de impotencia en casa mientras baja ropa sucia del piso de arriba. Pisa la manga de un jersey que cuelga de sus brazos y cae por las escaleras. Estará inmovilizada hasta que él vuelva a casa. Se ha roto la cadera. Él empujará su silla de ruedas durante años inundado por una culpabilidad que se esforzará en ocultar.

Descubrirá su afición al sado al ver a una chica vestida con cuero brillante en internet y notar unas cosquillas en la base de la espalda.

Mi ipot enmudece. Se ha hecho tarde y tengo frío. Decido volver a casa justo cuando los aspersores que riegan el césped se ponen en marcha. Yo no lo sé, pero será la última vez que escuche a Los Planetas.

Siesta

 

 

 

"No existe pasión más poderosa que la pasión de la pereza"

Samuel Beckett

 

 

No puedo más.

Me falta tiempo o me sobra pereza.

Las cosas por hacer se me acumulan y me desesperan a mismo ritmo. Tengo montones de libros por leer, música por escuchar, películas y series por ver, artículos que escribir, proyectos a medio acabar, ideas por desarrollar, amigos con los que birrear... Miro atrás y descubro que en todo el verano no he hecho apenas nada de provecho personal. Y no puede de seh.

Y no encuentro el momento nunca de ponerme.

Así que es hora de afrontar un nuevo proyecto personal (esperando que eso me dé la fortaleza moral que no tengo para afrontar la pereza). Prescindir de la siesta. Algunos me han tildado de loco, de revolucionario, de intransigente, pero me da igual, soy un machote. No quiero medias tintas, me conozco, mis siestas son en mi habitación, en la cama, y no bajan de una hora, hacerlas de veinte minutos no es una opción. Además, me levanto atontado y voy zombi otra hora más.

Algún avezado siestero seguro que me replica que se puede ir a dormir más tarde y aprovechar mejor las horas nocturnas, pero eso a mí no me pasa. No rindo en las horas nocturnas desde tiempos de la universidad, y el tiempo se me va viendo a Buenafuente o cualquier otra cosa fútil.

Pero hagamos cuentas: Un día normal son 24 horas más o menos. De ellas trabajo ocho y entre prepararse y el transporte se llevan media hora más, me quedan 15,5 horas.

Pongamos una hora y media para comer y hacer la comida, me quedan 14 horas. Restaremos una media hora para higiene personal corporal (ducha y cagar principalmente): 13,5.

A lo restante quitaremos otra media hora de limpieza general y cuidado de mascotas, tengo la suerte de que mi madre me apoya logísticamente en este aspecto, me quedan 13 horas. A las que restaré una media horita más de televisión, por suerte sólo intento no perderme Friends: 12 horas y media.

Y ahora hay que restarte ocho horas de sueño nocturno (no me las quita nadie) y una hora de siesta, lo cual me dejan tres horas y media de tiempo personal. Totalmente insuficiente si vas a hacer una birra con un amigo, tienes el lector de RSS con ciento y pico artículos por revisar y tienes ganas de ir a ver a "alguien" más para que te cuente que tal el día en el trabajo.

Así pues si me ahorro la siesta tendré cuatro horas y media de tiempo libre, un 28% más de tiempo, que podré dedicar a hacer bajar la torre de Babel de mi mesita de noche, hacer el curso de inglés del trabajo, seguir aprendiendo a programar con QT, aprovechar el servidor que me traje del curro, escuchar los podcasts que se acumulan, escribir más cosas en el blog...

Así pues, doy oficialmente por comenzado este nuevo proyecto. A partir de ahora voy a ser un hombre productivo y pienso escribir en post-its de colores psicodélicos todas mis ideas y proyectos. Voy a ser un tío genial.

 

The Arcade Fire - Crown of Love

Un tío genial

Existe una ley no escrita que dice algo así como "si algún hijo de mala madre te roba la antena del coche, tu progenitora tampoco es tan buena". Es una de esas máximas que todo el mundo sigue a rajatabla, como desear el trabajo ajeno ("tú sí que vives bien, si tuvieras que currar como yo...") u opinar de cosas de las que uno no tiene ni repajolera idea ("yo no soy programador, pero tampoco tiene que ser muy difícil hacer un programa así").

Hace tiempo que a mí me robaron mi antena del coche, y desde entonces he ido tirando sin ella. No escuchaba demasiado bien la radio, pero me daba lo sufi como para oír a fede por las mañanas y ahorrarme así los 30 céntimos del café matutino.

Siempre estaba pendiente de robar una antena, pero dada mi incapacidad ladrona (y aprovechando mi último viaje), decidí comprarme una antena para escuchar las ondas hertzianas como me merezco: la más barata , por supuesto. Mientras la instalaba pensé que era un buen tío, que no propagaba el malestar que ocasiona que violen tu propiedad privada. Estaba aportando mi granito de arena para detener el tráfico internacional de antenas de coche.

Y ahora cada vez que me acerco al coche una sileta de plástico flexible y doblado ligeramente hacia la derecha (y luego hacia al izquierda) me recuerda que soy un tío genial. O un gilipollas.

Valencia

Valencia es chanchis.

Urbanísticamente un desastre pero chanchis.

Licencias

Una vez más no sé si yo soy demasiado observador o el resto es demasiado poco.

Resulta que un programa que va en un servidor y que filtra los mensajes de correo electrónico (para ver si son spam o no) tiene la peculiaridad de cobrar por cada usuario conectado en la red. Para los no entendidos, diremos que por cada usuario que quiera enviar mensajes en la empresa hay que pagar un tanto.

Este tipo de licencia en el software es muy común (¿o te creías que comprando un windows podías instalarlo en todos los ordenadores de casa, en el portátil y al ordenador de tu cuñao?). La gente lo acepta sin más. Y a mí me parece increíblemente vergonzoso.

Por hacer un símil, sería como si comprando un libro deberías pagar un tanto por cada persona que lo quiera leer, o si comprando un coche debieses pagar por cada plaza, aunque el coche llevara capacidad para cinco pasajeros, tú sólo podrías llevar a los que hubieras pagado.

Lo peor es intentar justificarlo, ver a la gente argumentar que cada usuario se beneficia de ese software, por lo que es justo que pague. Así que a partir de ahora cada persona que use la lavadora de casa debe pagar un tanto más al fabricante. O si quieren un ejemplo de artículo no material ponga el símil de la música, sería como si nadie más que tú pudieras escuchar ese disco que te has comprado.

Pero no, lo peor es ver la cara que se les queda a la gente cuando intentas explicarles estas cosas, te miran raro, como si fueses un comunista, un okupa y un cracker todo junto. Y cuando sacan de su tímido arsenal argumentatorio frases como "míralo, el linuxero, todo gratis ¿no?" es cuando sabes que es ganado. Ellos ponen sus ideas y su mente al servicio de otros y señalan al que saca la cabeza del rebaño, porque sí y porque las cosas son así y novaavenirunfrikireciénsalidodelcascarónacambiarlohombreya.

Lluvias torrenciales

Una vez más, la gente es gilipollas. Y además no tiene memoria.

Las lluvias torrenciales que asolan la costa catalana son de lo más comunes. Cada año después del verano ocurre el fenómeno de la gota fría. Cada año por estas fechas sale una señora en la tele diciendo que en treinta años que está aquí no ve nada igual.

Yo no tengo treinta años, y ya recuerdo estas lluvias cuando empezaba el cole. Y cada siete u ocho años es especialmente bestia. Recuerdo ver llena la desembocadura de la riera en Cambrils (los que conocen la zona ya puede flipar), recuerdo ver pasar el agua por encima del puente que cubre el Francolí, recuerdo ver pasar el agua por encima de la carretera que cruza el camino de esa misma riera a su paso por Reus. Justo por donde ahora la han canalizado y han construido pisos casi encima.

Y no me sorprenderé si dentro de unos cuantos años veo a los vecinos de esos edificios salir en las noticias porque se les ha anegado el parking.

Y es que hay que se gilipollas (o no haber vivido aquí) para comprarse un piso encima de una riera que se pasa casi doce meses al año seca.

Y capullo para salir cada año en las noticias a decir que se te inunda en chalecito.

Vivir la vida peligrosamente

Soy un visionario.

Ahora me falta encontrar un libro donde diga "Viva la droga".